- La ciudadela está fortificada señor , el espíritu de la diosa la protege y nuestras tropas mueren de hambre de tan lejos que se encuentra, antes de entablar batalla.
Le comunicó el emisario a su Señor de la guerra- los suministros no llegan a tiempo, las bestias mueren de sed. A veces pienso mi señor que la diosa se hace carne y envenena el trigo que nos alimenta.
El Señor de la guerra quedó pensativo , llevó a su cabeza los manuscritos sagrados de aquellos estrategas que ganaron batallas en el amanecer de los tiempos y no encontró explicación. La Diosa se vale del poder de mujer encerrado en la estirpe de la Tierra , de campos telúricos y lugares santos dedicados a su persona ; de la fertilidad de sus esposas , del paro ininterrumpido de la primavera , de su condición de célibe. Prometida por siempre al dios Sol.
Poco o nada se puede hacer contra eso.
Otros pueblos ya cayeron en su adoración. Y el señor de la guerra que es hombre no pudo menos que llorar de rabia.
Las tropas en espera le hicieron el pasillo. El túnel de corceles le abrió paso hasta el cadalso.
La guerra duraba demasiado y el sitio se hacía imposible. El sacrificio pues es su alternativa antes que la derrota.
Sus palabras no son puestas en duda , un muñeco de paja ante los muslos inmensos de la mujer diosa que ahora todo protege.
El campo se llenó de flores aquella mañana , la brisa sonaba fresca entre la hierba con un rumor de animal libre. Se comía la oscuridad a pasos agigantados. Los caballos negros huyen en estampida con sus jinetes a cuestas.
El emporio de Marte fallecía en retirada.
El Señor de la guerra quedó pensativo , llevó a su cabeza los manuscritos sagrados de aquellos estrategas que ganaron batallas en el amanecer de los tiempos y no encontró explicación. La Diosa se vale del poder de mujer encerrado en la estirpe de la Tierra , de campos telúricos y lugares santos dedicados a su persona ; de la fertilidad de sus esposas , del paro ininterrumpido de la primavera , de su condición de célibe. Prometida por siempre al dios Sol.
Poco o nada se puede hacer contra eso.
Otros pueblos ya cayeron en su adoración. Y el señor de la guerra que es hombre no pudo menos que llorar de rabia.
Las tropas en espera le hicieron el pasillo. El túnel de corceles le abrió paso hasta el cadalso.
La guerra duraba demasiado y el sitio se hacía imposible. El sacrificio pues es su alternativa antes que la derrota.
Sus palabras no son puestas en duda , un muñeco de paja ante los muslos inmensos de la mujer diosa que ahora todo protege.
El campo se llenó de flores aquella mañana , la brisa sonaba fresca entre la hierba con un rumor de animal libre. Se comía la oscuridad a pasos agigantados. Los caballos negros huyen en estampida con sus jinetes a cuestas.
El emporio de Marte fallecía en retirada.
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La rana llegó al lago fingiendo cojera . los pretendientes sapos huían de la tara buscando otras de ancas fuertes y saltarinas.
Pero unos pocos se acercaron , acaso buscando sentirse fuertes en su incapacidad manifiesta.
Ser Rey por un día no es tan malo – se dijeron -buscando la presa fácil para la copula.
Ser Rey por un día no es tan malo – se dijeron -buscando la presa fácil para la copula.
De Reyes falsos está el lago lleno ahora y la falsa tullida es consorte autentica.
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Escrito es un pergamino se encuentra la salida de la hecatombe. El laberinto es oscuro y sus piedras resuman salitre del mar cercano.
Muchos buscaron el tesoro pereciendo en el intento.
En el centro del dédalo aguarda para los valientes el premio:
La dignidad
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Hice un recuento de los que me odian.
Después añadí algunos más que fingen que me odian, otros que simulan que me aprecian y para terminar los que me envidian.
Al ajuste de las cuentas me quedé tan solo como yo mismo.
Después añadí algunos más que fingen que me odian, otros que simulan que me aprecian y para terminar los que me envidian.
Al ajuste de las cuentas me quedé tan solo como yo mismo.
Soy un exponente multiplicado elevado a una potencia infinita.
Al cerrar los ojos me quedo conmigo.
Al cerrar los ojos me quedo conmigo.
El caso es que la oscuridad ahora se mantiene con los sentidos abiertos , sabe la parca que solo me tengo a mi.
Los hipócritas vagabundean esperando las migajas de sus amos, una figura en la que mirarse , un mimetismo diabólico , inquisisiones palaciegas y textos no leídos.
Sueñan las cucarachas , reyezuelos de un fin de semana controlador .
