Extracte del diari personal de Josep Monturiol. Desaparegut en Aquest Pais fa mesos. Preguem difondre el missatge com a homenatge a la seva
família.
Siempre que viajo al extranjero
me pasa igual, unos días antes me tiemblan las piernas y el estomago se me vuelve
del revés. No estamos acostumbrados , es normal.
Para los míos salir fuera es algo
que se hace solo por negocios y pocas veces por placer. Al momento añoramos nuestras
masias , nuestra cocina , sobre todo nuestras pizzas tarradellas ( producto
nacional que incluso en Italia se come) y siempre lo hacemos al extremo norte de
nuestra querida Europa , tenemos que esperar , todavía es pronto pero dentro de
pocas décadas seremos euroasiáticos de pleno derecho.
Pero este viaje es distinto y
peligroso. Existe un lugar del que apenas hablamos y ni tan siquiera mentamos.
Está abajo en el Sur y ocupa una gran extensión de terreno el cual no es
posible de rodear , una barrera natural que nos impide visitar a nuestros
socios Afro islamistas. Dicen los antiguos , por lo bajo , que una vez hace muchísimo
tiempo fuimos parte de esa aberración. Me niego a creerlo es simplemente
pavoroso imaginar que Catalystan fuese alguna vez parte de la tierra oscura.
Esta vez me ha tocado a mí , en
la empresa me miran como si fuera un héroe , pero un héroe muerto, para ellos
ya no existo.
Llevo
muchos Pujoles en la cartera. Los autóctonos de la zona oscura , la cual no
tiene nombre se la conoce como “este país” , un aforismo demoníaco, no les gustan
las tarjetas digitales , se mueren por los Pujoles , nuestra moneda de transito
hasta llegar al euro algún glorioso día. Espero contentar de esta forma a los
aduaneros después de pasar el horrible trago de la desinfección , los
habitantes de Este país son en extremo escrupulosos y no admiten a nadie de Catalystan
si previamente no ha sido vacunado y desinfectado.
Text censurat no mostrar pena d'expatriació.
No vengan a buscarme. Los Pujoles nos sirven de nada aquí ,
pues ellos nada tienen salvo sus cultivos.
Querida familia todo es una mentira, Europa no existe. Nos
hacen esperar como burros tras una zanahoria , nunca seremos europeos todo es
falso , la elite euroasiática nunca consentirá en ello. Aquí en Este País ,
espero encontrar la paz y olvidar Europa para siempre.
Vivo con poca cosa en Axarquia, cultivo mi propia comida
, bebo de mi propio alambique, aquí no existen los lujos ni la comida de
diseño. La mezcolanza de idiomas es tal que todos hablamos un dialecto aleado
de connotaciones. No me preguntéis que es eso por que solo estando aquí
podríais entenderlo, ustedes sabrán.
Hacía tanto que no vivía…
