Ejercicio Mimético

Carta de Caín a su hermana

   

Mi hermana me pide cuentas ¿Cómo puede hacer esa maniobra tan ruin? Pretende mi hermana, del alma,de la misma madre parida, de una loba dicen, prestarme los jurdeles para más tarde cobrarme intereses.

¿Desde cuando en la familia existen los créditos? Mi hermana del norte la que emigró desde África para asentarse en el frió, la que no descansa, pretende digo, prestarle dinero a Caín;  el díscolo mediterráneo que ronea la siesta con intereses.

Yo le digo a mi sangre que los primos de más allá de los Pirineos asaltaban vehículos de muchas ruedas para después desparramar el fruto de mi trabajo por el suelo. De igual forma le recuerdo a mi hermana que una colonia expatría se asienta en nuestro suelo y que deberíamos, por ética y amor propio, cobrarles por ello. También le hago saber que a causa de un pepino, una broma de las suyas, tuvimos que condenar al hambre a los nuestros ¿Quién le debe a quien?

Tengo que reconocer que mi hermana me dejo entrar en su casa, por la puerta de atrás por que se avergonzaba de mi figura, y me dejó comer de su plato pero ¿desde cuando la familia se presta dinero? La familia unida afronta las vicisitudes y ella me atosiga con los pagos como si fuese un extranjero.

También mantengo fresca en la memoria como la usura se desparramó por nuestra casa. La usura es un pecado hermana, sabes bien, le digo por lo bajo, que nuestro padre la condenó hace tiempo y sin embargo tu te beneficiaste de los enemigos a costa nuestra. Nos hiciste ver hermana, que somos como tu, ricos y famosos. Nos hiciste creer que el oro estaba a nuestro alcance y pecamos, gracias a ti.

Tú eres la culpable de nuestra miseria y te ríes cogida del brazo de los banqueros, aquellos que por lazos de sangre en su credo deberíamos tomar como ejemplo de hermandad.

Hermana te digo que la familia no presta oro.     

La familia a su hijo mas preciado, aquel que te cultiva la mente y el espíritu, el que te enseñó a prosar , a pintar, a esculpir, a dejar la espada y afeitarle la barba de norteño a tu esposo alzado en cuernos de bárbaro, el que te instruyó en filosofía el que conquistó tierras en tu nombre, el que llenó el parnaso de dioses, deberías de cuidarlo y tenerlo en estima. Pero te debes a tus nuevos dioses. A tus nuevos padres.

Aquellos que duermen la siesta eterna del sur no quieren tu limosna ensangrentada, hermana puedes ir con Dios.

El discurso esperado

 

Se cierra.

Esto no es Europa y nunca lo fue. Una nostalgia  de Flandes a lo mejor, que todavía te tiembla el cuerpo, flamenco, cuando recuerdas al de la península rondar tus tierras.

Esta no es la vieja caduca montada en un toro que empecinas en amaestrar. Esto es el Norte de África, el sur de América y el centro de ninguna parte, paraíso fiscal de los tuyos, edén de bucólicos burros germanos amancebados en una eterna pensión millonaria.

Aquí no se viaja, ni puñetera falta que hace. 

Documentales de historia que omiten años de imperio , dejaremos de ser tus bufones y no emigraremos como hace veinte años a levantar vuestras aldeas bárbaras.

Estamos cansados. Estoy cansado, hastiado y aburrido. Desencantado de una hermandad impuesta. Nos vamos, me voy.

Este que os habla desde el estrado lleno de saliva de los durmientes. Aquellos que se despertaron en el momento de recibir el estipendio de la dieta, aquellos que se apartan los auriculares del traductor para seguir durmiendo. Para no escuchar la retahíla del africano de debajo de los Pirineos, se va, nos vamos, me voy.

Se cierra la frontera, vuelven los aranceles y me desvinculo de todo aquello que no me es afín, de noches de invierno alcohólicas, de jornadas de cinco horas, de las tuyas a pleno rendimiento, con la boca cerrada mirando al Kappo redactar los salarios de la cadena de montaje ; cruel formadora de vehículos llenos de chips prodigiosos, de canales llenos de suicidas amortajados en tulipanes.

Me voy para que no te puedas seguir riendo a mi costa, pirateando camiones como es tu sino, como el conquistador que quisiste ser y no fuiste, me marcho antiguo Colaboracionista dueño de mi destino (hasta hace tres minutos cuando inicié mi discurso).

Me voy antes de que tu matriarcado egoísta me llene de nuevo las playas de púberes borrachas saltadoras de trapecio.

Os dejo, nos vamos, me voy de la Europa de los Mercaderes de medio pelo. Aprended de los yanquis. Esos si que saben comerciar y mirar a otro lado.

El aceituno se marcha a seguir enterrando olivos, a replantar la tierra arrancada de árboles viejos de Jaén, a criar vacas lecheras y de carne para comérmelas y vendértelas a precio de lo que me vale cuidarla en un prado libre de estabulados mentales como vosotros.

Me voy hombre verde que nada hiciste por nosotros, nos vamos, me voy. Doy la cara por los míos y sacaré petróleo de las piedras si hace falta a costa de mamíferos marinos que te importan más que nuestras madres.

Estoy cansado de vosotros y por eso me voy.

No me pidáis cuentas por que no os debo nada. ¿Qué me debes Europeo a mí? Me debes una forma de vida que gracias a vosotros no volverá, me debes la dignidad perdida, me debes tus risas a costa de un pepino.

Mañana, Europeo, ya no estaré aquí y mis puertas estarán cerradas.

Mañana, hoy, ahora mejor…se cierra el grifo del idiota Landista, que pena Europeo que no sepas de lo que hablo.

Te pierde tu amplitud de miras, el bosque tupido de la Selva Negra te impide llegar al Sur, se te oculta la vista con el color del dinero y el trabajo bien hecho como os gusta a vosotros, bien hecho estará ahora que os perdemos de nuestra vera.

Veo rostros que despiertan en el foro, contemplo ahora la mirada de malicia de algunos que pensaban en un retiro jubilar, percibiendo la pensión millonaria en nuestras casas, es lo que hay.

Se te cobrará cada borrachera en las islas a precio de oro y aún así seguirás siendo rico, pagarás un riñón enfermo de los tuyos por cada gota de leche, por cada flor de cultivo , por cada fresa, por cada onza de aceite , por cada servicio de un camarero encabronado de chiringuito y después de todo seguirás siendo rico. No te quejes creo que sales ganando.

Date por satisfecho por que no te cobraré nada por ello. Solo con ver tu cara en este momento me siento pagado.

Apuntes,notas,aforismos,fábulas y menciones. I

- La ciudadela está fortificada señor , el espíritu de la diosa la protege y nuestras tropas mueren de hambre de tan lejos que se encuentra,  antes de entablar batalla.

 Le comunicó el emisario a su Señor de la guerra- los suministros no llegan a tiempo, las bestias mueren de  sed. A veces pienso mi señor que la diosa se hace carne y envenena el trigo que nos alimenta.

El Señor de la guerra quedó pensativo , llevó a su cabeza los manuscritos sagrados de aquellos estrategas que ganaron batallas en el amanecer de los tiempos y no encontró explicación. La Diosa se vale del poder de mujer encerrado en la estirpe de la Tierra , de campos telúricos y lugares santos dedicados a su persona ; de la fertilidad de sus esposas , del paro ininterrumpido de la primavera , de su condición de célibe. Prometida por siempre al dios Sol.
Poco o nada se puede hacer contra eso.
Otros pueblos ya cayeron en su adoración. Y el señor de la guerra que es hombre no pudo menos que llorar de rabia.
Las tropas en espera le hicieron el pasillo. El túnel de corceles le abrió paso hasta el cadalso.
La guerra duraba demasiado y el sitio se hacía imposible. El sacrificio pues es su alternativa antes que la derrota.
Sus palabras no son puestas en duda , un muñeco de paja ante los muslos inmensos de la mujer diosa que ahora todo protege.
El campo se llenó de flores aquella mañana , la brisa sonaba fresca entre la hierba con un rumor de animal libre. Se comía la oscuridad a pasos agigantados. Los caballos negros huyen en estampida con sus jinetes a cuestas.
El emporio de Marte fallecía en retirada. 

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La rana llegó al lago fingiendo cojera . los pretendientes sapos huían de la tara buscando otras de ancas fuertes y saltarinas.

Pero  unos pocos se acercaron , acaso buscando sentirse fuertes en su incapacidad manifiesta.
Ser Rey por un día no es tan malo – se dijeron -buscando la presa fácil para la copula.

De Reyes falsos está el lago lleno ahora y la falsa tullida es consorte autentica.

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Escrito es un pergamino se encuentra la salida de la hecatombe. El laberinto es oscuro y sus piedras resuman salitre del mar cercano.

Muchos buscaron el tesoro pereciendo en el intento.

En el centro del dédalo aguarda para los valientes el premio:

La dignidad

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Hice un recuento de los que me odian.

Después añadí algunos más que fingen que me odian, otros que simulan que me aprecian y para terminar los que me envidian.
 Al ajuste de las cuentas me quedé tan solo como yo mismo.

 Soy un exponente multiplicado elevado a una potencia infinita.
 Al cerrar los ojos me quedo conmigo.

 El caso es que la oscuridad ahora se mantiene con los sentidos abiertos , sabe la parca que solo me tengo a mi.

 Los hipócritas vagabundean esperando las migajas de sus amos, una figura en la que mirarse , un mimetismo diabólico , inquisisiones  palaciegas y textos no leídos.

Sueñan las cucarachas , reyezuelos de un fin de semana controlador .

Regreso a Xanadu : politicos correctos, animales que lamen tu mano , idealistas y rubias platino.

                                                

Quise estar al corriente del proselitismo descarado en la red, inservible de todas las maneras. Es como hablar en una reunión política donde todos son afines y cualquier diatriba se considera traición pero útil al Mimetismo. Ambicioné el por que este ejercicio de egocentrismo, acaso para asegurar los pensamientos no vaya a pasar que se escapen y vuelen de la sesera hasta otro, mas clarividente.

Recuerdo a los “familiares” de Fahrenheit 451, a todas horas escapaban de la televisión para aconsejar a los ciudadanos sobre como actuar, que hacer. De una forma peyorativa, que es la peor de todas, llamada paternalismo.

La rebeldía se paga con el ostracismo y de los amigos se perdona todo.

A veces pienso que salvo los camaradas Nimésicos estas líneas no son leídas, por que leer cansa, sobre todo cuando lo que se pregona no es afín a tus ideas. ¿Qué me importa el amor animal?¿el dinero perdido en proyectos volátiles?¿el idealismo utópico de las estepas?¿el sentir del camarada que solo ve en una única dirección?.

¿Qué importa un país que muestra los aperos de labranza en su bandera , cuando este utiliza cohetes de largo alcance para intimidar a su vecino del sur?¿que importa una isla autócrata en medio del caribe donde sus insulares tienen prohibido la libre circulación?¿que interesa de la mayor potencia del mundo con las conexiones de Internet eunucas y parasitas? Para ellos, mis queridos e inspiradores de esta clase de relatos, no leídos en el blog del Andaluz, no significan nada, son invisibles. No existen salvo en la mente calenturienta de aquel que no cumple las premisas.

El Mimetismo no salvaguarda ideología alguna salvo aquella que le interese, de uno u otro lado.

Algunos nos preguntan ¿Qué es el mimetismo? ¿Sois políticos o escritores? Creen que las respuestas se escriben libres en el aire para que luego alguien las reclame. Las copie y las pegue, siendo estas para los demás materiales de deshecho.

Las respuestas se ganan ciudadanos y camaradas.

El camino es arduo y el invierno largo hasta llegar al estío de la revelación.

La izquierda se pierde en los mitos siberianos, en las conciencias animales, en experimentos sociales que no prosperaron, pretenden pues un camino de no retorno y por tanto el mimetismo no puede clonar este concepto por ser expatría al raciocinio humano. La derecha definitivamente mutó en una cosa sin nombre y las cosas sin nombre no tienen vida. El mimetismo no puede mutar en un objeto, pues nuestra base es el alma viva y constante.

¿Qué es el mimetismo? El activismo mimético es una bisagra que adapta a lo que cree salido de cualquier conciencia.

El activista mimético declina el poder a quien lo desee.

El activista adopta para si cualquier impulso humano venga de donde venga.

El activista bombardea cada jornada con información su cerebro para tener dictámenes propios.

Tenéis que descubrir lo que es ser nimésico lo que significa la adaptación al medio y el trastoque de realidad por vosotros mismos y cuando creas tener la respuesta, volver a dudar.

¿Es posible un cambio de realidad? Sin duda, pero ¿a que precio? El coste no es otro que dejar de llevar peso a vuestras espaldas. Liberarse de tapujos, de búsquedas a medias y tribulaciones de unos y otros.

No seríamos lo que somos si no expresamos nuestro interés por esta información sesgada.

Demos gracias entonces a nuestros amigos inspiradores, sin ellos, sus pasquines, consignas y proclamas, del signo que sean, no hacen sino incrementar la cantera Mimética.

Excusemos de todo lo expuesto a Olivia eternamente joven  , una de nuestras musas , que ella guíe nuestro camino hasta el mundo perdido de Xanadu.

Un cuento Nimésico

Al salir de casa noté un cierto olor a podredumbre y cuando me contemplé, con asombro en la faz devuelta mi imagen por un escaparate, me percaté de la perniciosa sensación de muerte en mi cuerpo.

Todo yo era un amasijo informe de carne echada a perder. En cuestión de segundos empecé a descomponerme, me partía en mitades, en trozos que seguían el reguero de mis huellas en el asfalto.

Bamboleante y acaso somnoliento, victima de un sopor inmediato y apremiante me arrastre por entre los transeúntes, ajenos a mi aspecto que no a mi dolor. Notaba cierta sensación de desasosiego con los que me cruzaba. 

Querían ayudarme pero no sabían como. No sentía nada, podía moverme, dificultosamente eso sí, y aunque no sentía el piso transcurrir en entre mis pies si lo hacia el leve rechinar de los huesos rotos en la carne suelta.

La vida me rodeaba pero yo moría lánguidamente en esplendor. El frío había conservado mi cuerpo muy bien, casi intacto durante cinco meses oscuros, pero ahora las flores se abren, una nueva hornada de púberes se pasea subidas en plataformas imposibles, las personas desechan los abrigos, la carne viva revienta tras las esquinas y los animales copulan salvajemente. Este derroche de vida me entierra y agota, consume el poco liquido que conserva esta mortaja que llamo cuerpo.

-  Te veo decaído amigo.

El imbécil de Jun con sus sentencias irónicas, el peor de los encuentros.

- Estoy  muerto Jun ¡que esperas!

- Pues vive ¿Quién te lo impide?

-Tú me lo impides idiota, desvíate de mí y déjalo estar por una vez.

Jun se alejó. Con las manos en los bolsillos, revisando lascivamente a las jóvenes de arriba a bajo.

Me apoyé exhausto en una esquina. Tenia los ojos vidriosos, el calor me sofocaba, la angustia se transformo en sed; avasalladora y terrible, podría beberme un tonel de agua sin respirar, sin recobrar aliento.

Me sujeté con una mano a la pared adelantando a mi pierna , que separada ya del resto del cuerpo, por algún despiece debido a la putrefacción , quedó aislada , un ente aparte , una cosa expatría la cual en algún universo paralelo formó parte de mis entresijos.

Solté con pavor la mano del salvavidas de hormigón y decidí adéntrame en la acera arrastras como una babosa. Los detritus se agolpaban ante mis ojos, las manchas de aceite, los gomas de mascar y el orín a perro. Ese era mi nueva cosmología, mi apartado personal, mi sitio en el mundo.

Seco y marchito, aquella mañana de primavera, quedé postrado en el asfalto de la calle.

Cuando desperté una ola de frío helaba mi piel. La nieve se perdía eterna entre las rocas y el aullido del lobo hacia volar las gaviotas. El mar del norte, embravecido, rompía furioso partiendo en dos cascotes milenarios de piedra del acantilado.

Irresistible...no dejar de hacerlo

Entró en mi casa con el corazón en un puño. Compungido , lloroso y agitado. Aquel hombre sereno otras veces parecía encontrarse al borde del sincope.

-¡Los mudos despertaron! – atinó a balbucear- los durmientes, aquellos que teníamos olvidados.

-¿Me hablas de los no muertos? aplícate Gregorio- pensé que llamando a mi camarada por su nombre de pila conseguiría que este se tranquilizase.

Gregorio me enseñó el papel arrugado por la fuerza de sus nervios. Efectivamente, los no muertos, como designábamos a los dueños de nuestras pesadillas, estaban en pie de guerra. Una contienda ilusoria e infructuosa, compinchada entre sus esbirros desde antes de que hibernaran , hace ya casi ocho años ;  mucho antes de que perdieran , definitivamente , la facultad del habla. Se gestó con los otros, una guerra con unas victimas que no serían ellos.

 No cabía duda después de leer el titular de la prensa.

-¿Qué podemos hacer amiga? Tan solo lamentarnos, llorar en silencio ante lo que se avecina- continuó Gregorio, el cual por el mismo miedo , como era habitual en estas situaciones , empezó a mutar en insecto. Las pequeñas antenas le salían de las sienes, otrora plateadas por la edad y en este instante oscurecidas de orín marrón color cucaracha.

-Ante todo calma Gregorio. ¿tienes la carta de servicios mínimos?

-¿Estas loca? ¡No me la darán, no me la darán! , ¡Quieren verme fuera! los mudos lo quieren, ¿no lo entiendes? Ni si quiera puedo pagar una plaza de aparcamiento, y eso es muy malo amiga, no tengo la maldita carta no soy de ellos, y nunca lo seré. Me cortaría el gaznate ahora mismo  - Gregorio se descomponía por momentos, acostado en el piso con las manos estiradas convertidas ya en garfios, poco se asemejaba a un hombre ni tan siquiera a un humano.

Deduje entonces que de poco le serviría la dichosa carta, estaba sentenciado por el mismo, convertido en un bicho repugnante. Una estrategia mimética para no ser descubierto; para que los demás ni siquiera pensaran en él como persona. De todas las maneras mi amigo para todos hace tiempo que comía carroña y dormía en sitios oscuros y cerrados.

Esta salida de los no muertos a la vida pública fue la espoleta que lo hizo estallar mutando definitivamente a gorgojo.

Lo dejé allí plantado hecho un moco oscuro y patético (¿Puede un secreción nasal señalarse como patética? Curiosa deducción) pegado a la alfombra.

Tengo miedo de los no muertos, de los mudos, de su señal con el brazo como en la película de “la invasión de los ladrones de cuerpos” que me hagan burla y me denigren por no seguir su obsceno juego. No tengo alternativa, seguir adelante es la única escapatoria. El Mimetismo esta vez no estaba de mi parte y aunque mis hermanos me demostraron su apoyo, en verdad estaba sola. Mis genes no son como los de Gregorio.

Esperé sentada en silencio el día señalado y cuando llegó me vestí de calle como si tal cosa, armada de valor, encaminé mis zapatos de fábrica artesana uniforme: directa al trabajo. Una mujer trabajadora, sin miedo, ahora sí, a transformarme en insecto.

Con un poco de azucar

Esto es antiguo. Los hogares están tapiados, por eso aquellos que se fueron no regresaran nunca.

Cuando toda la capital estaba a rebosar de tubos humeantes por las noches, cuando todos duermen como se suele hacer con nocturnidad alevosa; recogido uno entre los miedos de las sabanas, cuentan que ella, colgada de un paraguas desciende.

El corpiño de cuero y sujeta a sus manos blancas una bolsa con grageas de acido.

Coloca en la boca de los niños (con un poco de azúcar la píldora que os dan) la pastilla invitada.

Relegados en el país de Nunca jamás no volverán salvo en las pesadillas de las siguientes generaciones.

La escuadra de deshollinadores baja silenciosa por las chimeneas entonces y retira los regalos dejados en navidad, los manchan de hollín tan negro como el corazón de un gato entregado al placer de acurrucarse en ropa usada y vieja. Se los llevan para que estos, los púberes, no recuerden su infancia, que la niñez sea un recuerdo perdido en la mente senil de un jubilado eterno.

Dar la mano a un deshollinador trae suerte, revitaliza pues está cargada de almas candidas llenas de energía inocente. Ella las coloca, las ánimas digo, en una bolsa de tela de sofá descosido, y por una y otra casa marcha, las arranca de cuajo a los más infantes.

Cuando todo duerme cuentan que esto ocurre mas, cuando el sol brilla arriba tan solo el toque en la puerta de la nueva niñera puede despertar la sonrisa de un cachorro.

Pero eso fue hace mucho, cuando las chimeneas y aunque cierto, quedó relegado a mera leyenda que con el tiempo difuminó en cuento edulcorado. Ella existe tan cierta como tú que lees esto.

Los Zombis obtusos que farfullan palabras incoherentes, adultos a medias conduciendo vehículos de lujo le hacen el trabajo. Son nuevos momentos.

Comete la píldora con dulzura amigo, atragántate de todo lo que te puedan endosar pues ella se reconvierte cada instante en el demonio mas cruel: la ignorancia del cerdo en día de matanza ¿por que conformarse con la pastilla azul o la roja si puedes tener ambas?

Juzgar a Cain

 A veces la jornada es dura, intentas dar de sí lo máximo, crees en el amor propio; el amor incondicional al trabajo que dignifica a las personas. No lo haces por nadie, no lo haces por nada, lo haces por ti.

Las horas pasan, los días y los meses siempre al pie del arsenal, guardando tus armas, enfrentándote a lo desconocido, controlando tu ego.

No se remunera este esfuerzo por que está incluido en la nómina, es tu obligación como prole. Las medallas se ganan en la guerra y esta misión diaria no se considera como tal. Las distinciones se las llevan los que se arrastran cual caja de pescado del mercado de abastos, los que se venden de gratis o por un fin de semana libre, pero tú no amigo, tu no. Te mantienes integro, Robespierre el incorruptible, ese gabacho capaz de amparar el alma ruin de aquellos de mas allá del los Pirineos, ese es tu ídolo aunque como a él te cueste la testa.

Muy de vez en cuando ronda tu cabeza cometer algún desliz, sin importancia, la conciencia entonces se atenúa y la testosterona de macho te salva de nuevo, el Sefardí de las feminazis, la hormona maldita, te hace hombre cabal y sigues adelante, derecho y seguro ante las tempestades y los odios de los que envidian vestir tu piel de reptil, tu impasible gesto, el sentido del orden. Otras es el caos quien te avoca al desconcierto sin que puedas remediarlo, acaso salvaguardando las posaderas.

El humor justo y necesario para desamortizar a tus enemigos, se acrecienta cada mañana y eso te hace fuerte, como un zimmeriano con la espada quebrada y el corazón en un puño.

El camino del guerrero dura toda una vida, y al final, cuando te ronde la del batín negro, podrás con altanería pedirle cuentas por tardar tanto.

Hubo una vez que caíste en el pecado, uno banal y simple, casi sin importancia de tan pequeño que era, lo justo para que el gusano de la conciencia se apoderara de un cuarto de tu espíritu, alguien lo contempló y otro lo ejecutó.

Y te hundiste en desgracia, en el ostracismo de los santos ante los leones y aunque después, como pájaro de llamas resurgiste, pocos confiaban en ti. Veinte años de trabajo honrado se diluyeron en alcohol de 90 grados, el de curar heridas, el que se beben los alcohólicos después del agua de los floreros.

Nadie escribió un mensaje de apoyo en las redes sociales, ni un solo aliento se compadeció de ti en aquellos instantes. El intachable trabajador ha caído en un renuncio, los más se alegraron, y los menos se escondieron.

Natural, no eras un Juez semidiós, y aunque tu apellido contempla la Z al igual que el  de aquel magistrado Bendito, no llevas lentes ni un plateado mechón te cruza el cabello; solo eres un nacido bastardo de los hombres: el gran hijo de puta Caín ¿Qué esperaban?