20 de enero de 2013

Pan y Garfio







Pan

En el país de Nunca Jamás ocurrió algo terrible, algo que para los ciudadanos de esta ínsula no tenia nombre , una enfermedad desconocida mordió una mañana a Pan y parece ser que no será este , el líder de la isla perdida, la única victima.

A Pan, el semidiós niño, el que rapta doncellas púberes para jugar eternamente con ellas, a Pedro Pan como se le conoce en el mundo diario que nos llena de asco, empezó a formársele junto a la comisura de los labios una mata , al principio pequeña como una nube , de cabello , de pelo mucho mas duro que el de la cabeza. Pan entró en la adultez en apenas unos meses, de esos meses que en el país de Nunca Jamás son días interminables. Pasado este tiempo Pan fue expulsado por los niños salvajes que no entendían una palabra de su nuevo vocabulario, bajo amenaza de muerte si acaso se le ocurría volver.

Disfrazado en nuestro mundo olvidó en su mente adulta cualquier atisbo de su edad de gnomo vestido con un pijama verde. Continuó, las costumbres son rémoras temporales, haciendo lo que mejor sabía hacer. El tiempo pasaba y encerrado en un cuerpo de adulto sus gracietas de duende subdesarrollado le pesaban en la calva.

“Por la mañana me levanto tarde, o muy tarde, lentamente para el resto de los mortales pero es una buena hora para mi. Desayuno fibra y muesli, sigo una escrupulosa dieta que me pasaron hace tres años y cada vez que mi barriga se desmadra la pongo en practica.

Visito después el gimnasio donde prácticamente no hago nada, espero que mis músculos se habitúen con la charla comedida o histriónica, según me complazca para llamar la atención. Al medio día me alimento de nuevo de comida basura mezclada con mi dieta especial. Duermo la siesta y juego al fútbol por ese orden exacto.

No entendí bien la película pero el tipo me caía simpático, mataba para ser querido , pero eso a mi no me hace falta , me aman por el simple hecho de ser yo sin necesidad de asesinar a nadie. Si no fuera así creo que llegaría a hacerlo, que mataría para ser querido : por eso le comprendo.

Compartimos los gustos por la ropa cara y los perfumes de marca, por las chicas y las cenas y los locales sin posibilidad de reserva.
Cada día demuestro que soy lo que tú serías si no tuvieras preocupaciones, si fueras un simple y te alimentaran, pensionado, a través de una cánula adosada a la vena femoral.

Puede parecer que me conoces, puedes hacerte una idea de mi, pensar que soy buena persona pero incompetente, quizás eso te despiste, pero no te equivoques, se muy bien lo que hago. Con el chandal de los domingos paseo buscando algo que ni yo sé. Y acaso ¿no es eso lo que todos desean?. No pensar, ser un niño siempre hasta que la calvicie te llegue , hasta que los dientes sean de porcelana y duerman en un vaso de cristal”.


Garfio

Soy delicado con las damas que quieren que lo sea y duro como una roca con las furcias ; prefiero las segundas. Con las putas nunca se sabe y la sorpresa es algo que gusta cuando cargas algunos años encima, cuando todo es previsible y el tiempo corre en tu contra.

Dejé de ser un dandy cuando calculé que vestirme era mas dificultoso que cualquier otra cosa. Ahora ando desnudo por el barco fantasma que lleva mi nombre. Atraco atuneros españoles como siglos atrás lo hacía mi antepasado. Escapo y pido rescate. Solo quiero emborracharme en Magalluf con los míos, ser joven de nuevo y saltar desde un balcón hasta la piscina. Pero no tengo edad, lo sé y la juventud voló de mi cuerpo hace tanto que no recuerdo nada de ella. Por eso me fijo en la de los demás y envidio a los despreocupados de las mas baja estofa de aquella isla que me vio nacer y que ahora se matan en otro escollo de calor mediterráneo o en las playas del Caribe donde pervertí a toda clase de mulatas( ¿lo imaginé , lo soñe? ...no sé muy bien)

¡A la mierda las gaitas celtas y que suenen los mariachis!

El maricón de Pan es un puto degenerado que pervierte adolescentes en camisón de dormir; lo dejé escrito en la cubierta con pintura fosforescente, con grandes letras en caligrafía inglesa , seguro que en uno de sus vuelos nocturnos lo ve y viene a cobrarme las cuentas. Lo estaré esperando con acido.


10 de enero de 2013

Desidia





La desidia se ha instalado en el blog del Andaluz. El cansancio y la rutina.

El miedo (uno de los grandes enemigos del hombre de conocimiento según don Juan , de Carlos Castaneda) ha hecho mella en la libertad de expresión ¿será que quiénes nos dirigen son  mas inteligentes de lo que  pensaba y el lenguaje críptico de KAFAZ les ha entrado en sus molleras psicopáticas  donde las pasiones no son otra cosa que cerumen derretido?¿será ese cera diluida un lenguaje entendible para los que nos gobiernan en lo local? Si es así estamos perdidos pues nuestras armas están al descubierto.

¿Merece la pena desgranar la psicosis diaria? Contemplo los blogs de éxito , los observo como quien mira una lagartija , una iguana o una bicha andaluza. Como objetos deformes de la realidad;atrayentes y repulsivos al mismo tiempo. A veces pienso que deberían de inventar algo que tal cual lo pensara se inscribiera directamente en el blog. Así los pensamientos volátiles quedarían plasmados en tiempo real y serían frescos como los de las quinceañeras vampíricas con ínfulas de autoras o las veinteañeras consagradas a lectura fácil de clásicos modernos de ayer y hoy. O si acaso como los gafapastas de la carrera a medio terminar.

Entonces el blog del Andaluz tendría éxito y muchos lo mirarían con respeto no como la consagrada mierda pedante que resulta ser.

Queda bastante por discernir en KAFAZ pero se queda ausente en espera de tiempos fructíferos, en   paciente deshora   de reloj de arena en la cual los granos del bote superior, los últimos, disipen el miedo y la volatilidad de la inspiración esté de acorde con los tiempos.

14 de septiembre de 2012

Un cuento del futuro


 

Extracte del diari personal de Josep Monturiol. Desaparegut en Aquest Pais fa mesos. Preguem difondre el missatge com a homenatge a la seva família.

Siempre que viajo al extranjero me pasa igual, unos días antes me tiemblan las piernas y el estomago se me vuelve del revés. No estamos acostumbrados , es normal.

Para los míos salir fuera es algo que se hace solo por negocios y pocas veces por placer. Al momento añoramos nuestras masias , nuestra cocina , sobre todo nuestras pizzas tarradellas ( producto nacional que incluso en Italia se come) y siempre lo hacemos al extremo norte de nuestra querida Europa , tenemos que esperar , todavía es pronto pero dentro de pocas décadas seremos euroasiáticos de pleno derecho.

Pero este viaje es distinto y peligroso. Existe un lugar del que apenas hablamos y ni tan siquiera mentamos. Está abajo en el Sur y ocupa una gran extensión de terreno el cual no es posible de rodear , una barrera natural que nos impide visitar a nuestros socios Afro islamistas. Dicen los antiguos , por lo bajo , que una vez hace muchísimo tiempo fuimos parte de esa aberración. Me niego a creerlo es simplemente pavoroso imaginar que Catalystan fuese alguna vez parte de la tierra oscura.

Esta vez me ha tocado a mí , en la empresa me miran como si fuera un héroe , pero un héroe muerto, para ellos ya no existo.

Llevo muchos Pujoles en la cartera. Los autóctonos de la zona oscura , la cual no tiene nombre se la conoce como “este país” , un aforismo demoníaco, no les gustan las tarjetas digitales , se mueren por los Pujoles , nuestra moneda de transito hasta llegar al euro algún glorioso día. Espero contentar de esta forma a los aduaneros después de pasar el horrible trago de la desinfección , los habitantes de Este país son en extremo escrupulosos y no admiten a nadie de Catalystan si previamente no ha sido vacunado y desinfectado.

Text censurat no mostrar pena d'expatriació.

No vengan a buscarme. Los Pujoles nos sirven de nada aquí , pues ellos nada tienen salvo sus cultivos.
Querida familia todo es una mentira, Europa no existe. Nos hacen esperar como burros tras una zanahoria , nunca seremos europeos todo es falso , la elite euroasiática nunca consentirá en ello. Aquí en Este País , espero encontrar la paz y olvidar Europa para siempre.

Vivo con poca cosa en Axarquia, cultivo mi propia comida , bebo de mi propio alambique, aquí no existen los lujos ni la comida de diseño. La mezcolanza de idiomas es tal que todos hablamos un dialecto aleado de connotaciones. No me preguntéis que es eso por que solo estando aquí podríais entenderlo, ustedes sabrán.

Hacía tanto que no vivía…

30 de agosto de 2012

Un jardin secreto


la estatua del jardín botánico by Radio Futura on Grooveshark
El jardín está lleno de flores. De rosas negras, orquídeas domadas, helechos muertos, arbustos que quisieron ser árboles y quedaron en enanos bonsáis. De raíces parásitas de los eucaliptos cercanos; roban la sangre de las flores y crecen hasta lo más alto con la energía de otros.


El jardín lejos de ser un edén es el averno cercano, la selva oscura donde cada cual planta hierba en su piel para mimetizarse con el ambiente.
Sobrevivientes eternos de una jungla secreta.

Escondido en un rincón el jardín continúa vivo cubierto de humedad y liquen espeso.
Estático en el pedestal soy reflexivo sobre el lenguaje de estos monstruos que a la vista del incauto paseante tan solo asemejan colorido, enervante en mi parecer. Condenado a contemplar como la muerte y la vida se desarrollan en continuidad llego a aburrirme de esta condena y espero que se me coman los buitres de piedra.

Y cuando la estatua cayó, derruida de su pedestal por el simple hecho del paso del tiempo, llegaron los buitres de mármol a comerle las entrañas. Ansiosas las flores acudieron, aposentándose en los despojos, llenando de color la nívea piel de este. Cuajado de rosas el torso partido, relleno de verde los huecos.
Mimetizado al fin con su hastío diario.

Los buitres levantaron el vuelo. En círculos se contonean en el viento esperando con premura la caída de otro.

4 de agosto de 2012

Pedir el rescate


 
Mentiras (original de Batallón de Castigo) by Odal Sieg on Grooveshark 
Por el metal se apartan familias sobre todo aquellas que nunca estuvieron unidas salvo por el poder de la fuerza.
El germano protestante quiera humillar aún más al díscolo del sur. Pretende que el papista peque de nuevo haciendo uso de la usura, un invento luterano copiado de Sión.
La deuda solo será salva si el Ulises cristiano se genuflexa implorando perdón.
Yo les digo a esos que se creen trabajadores santos por no doblar la cerviz en la barra antigua con aserrín en el suelo , a esos que  buscan el sol que más calienta , que si los nuestros consienten en caer de rodillas yo no me siento de su clan.
Que la bandera que portan en las fiestas paganas del recreo no la considero mía. Que los colores que en ella se dibujan hace tiempo que descolorieron en un morado que desconozco.
¿Por cuento tiempo consentir esta desvergüenza?.
Hace mucho, en la Germania, una humillación igual terminó en una guerra que a todas las potencias rozó llevando en volandas jóvenes almas y ahora esa misma se vanagloria de su fluctuación monetaria.
Hablan en un lenguaje extraño que nadie entiende a propósito, juegan con la mente del obnubilado sureño esperando encontrar en las mansas aguas mediterráneas, el cerdo sumiso de su San Martín.
Olvidan que el otro lado el Atlántico rompe con fuerza en el espigón dotando de una fuerza increíble al aceituno, que el sol tuesta cuerpos que ya antaño rompieron la testa del gabacho del germano y del flamenco en mil pedazos con la fuerza del trabuco y mil pares de cojones.
Tentar al diablo amigo es un arma de doble filo; una pica a Flandes.
Me temo que aquellos hombres antiguos desaparecieron, dejando huérfanos de jefes la piel de toro aserrada de espigas , comiendo de la boca del inglés , mamando de la teta de la vaca Europa, consentidos en la miseria de la subvención , asentados en la mano de los mercaderes tapando el orgullo en cuarenta años que no se nos perdonaran en la vida.
Merecemos entonces, si no somos capaces de sublevarnos, el ostracismo mas cruel y la deformación mas horrible en hombres esclavos.

25 de julio de 2012

La metamorfosis de Jose Antonio.


Cuando Josep Antoni despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un ser monstruoso.

Estaba echado sobre el catre y la camiseta se le pegaba al colchón. La calor le subía desde abajo. Una calor sahariana de camello muerto. Quiso levantar la cabeza y recolocar su memoria pero los rayos de sol que se colaban por el esparto que hacía de cortina le obnubilaba la mente.
Se miró los pies sudados e intentó recordar como se habla.  

–És l'hora de treballar aixeca, que la fortuna et crida - un sonido de contrabajo se le tornó respuesta en la garganta de su conyugue. 

Quiso recostarse y no pudo. No tenía fuerzas. Tampoco entendía las palabras de su esposa, le parecía un clarín inconcluso, una melodía atonal.
Notaba que no era el mismo de siempre. Le corría por las venas el odio del monstruo en el que se había convertido durante la noche. Una transformación total de su mente. Se sentía despreciado; adusto y seco como la calor que le llenaba el cuerpo. Su cerebro ahora estaba atascado en el sarcasmo y la  miseria de lustros de mofa.

 –Vaig a oir la port.
 –¡No!- le gritó llenó de terror a él mismo.
–Que t'ocorre? estic preocupada. 

Saltó entonces de la piltra como un resorte. Sería capaz de cualquier cosa con tal de conseguir que su esposa no lo viera en esas circunstancias. No solo eso, lo que pudiera escapar de sus labios sería aún peor que sus acciones. Apuntaló la tranquera con su cuerpo mientras se tapaba la boca con ambas manos. No debía consentir que el monstruo hablase por él. Estaba tan cansado. 

Su imagen en la comoda no pudo ser más patética. Se miró las manos llenas de cayos duros como rodilla de cabra. Los labios atesoraban saliva en las comisuras y la cara estaba rajada por el sol. Encorvado y melancólico como solo un bracero por horas puede mantener el espinazo

–Obriré el vulguis o no. 

La puerta se abrió de par de par y la esposa quedó muda ante este nuevo hombre que no conocía de nada. A Josep se le marcaban arrugas antiguas de pescador sin cala ni barca. Surcos de arena removida y seca le cruzaban el rostro. 
 –Això que et passa no és cristià. Que anem a viure ara? 

Cabizbajo, asumiendo su nueva configuración, se retiró al exterior donde el sol quemaba con fuerza. 

La esposa quedaba atrás, difuminada de la  realidad; una figura transparente entre volutas de calor salida del suelo: ya no existía. 

Algún sollozó escapó de la boca de la mujer antes de desaparecer, el tiempo justo para que el sonido se le metiera por una oreja. 
–Solament et demano que no ho demanis...no demanis el PER. 
–NO ni ná- le contestó.

Herramientas para el texto la Metamorfosis de Jose Antonio :

Traductor al catalan de Google.

Un andaluz hablando andaluz